Eugénia Patrizia SOLDA, Des ailleurs impossibles

          J’ai lu ce livre d’un le cadre d’un partenariat avec Blog-o-book (mon tout premier !). Notre histoire commune a mal commencé. Je n’ai pas été mise au courant que j’avais été sélectionnée. Le livre n’est pas arrivé jusqu’à chez moi mais à la Poste. Il a donc fallu que j’attende 2 longues heures après le travail pour récupérer ce colis non identifié (que je croyais être mes cours pour la fac). Arrivée au guichet, on m’a appris que les frais d’envois étaient à la charge du receveur : 2 heures d’attente et 6€ pour le récupérer… Je vous laisse imaginer ma bonne humeur. C’est donc par pure bonté de coeur que j’ai attendu pour le chroniquer, histoire que mon énervement retombe un peu.

          Le titre me semblait très prometteur, ainsi que le nom des éditions, c’est pour ça que j’ai choisi ce livre. Il se trouve que c’est le tomme 2 du récit ce qui gène un peu la compréhension (nul communiqué de presse de l’éditeur pour le signaler, ce qui aurait pourtant été bienvenu). On est plongé dans la France des années 60. Patrizia a 17 ans, elle a fui sa famille et vit de petits boulot. Elle nous livre ici son quotidien, décrivant une France ouvrière dans laquelle le « Ritale » qu’elle est est méprisée.

          Je vais peut-être être un peu dure mais pour résumer le fond de ma pensée, ce livre est nul ! D’un point de vue purement littéraire, la construction est bancale, le style se veut relativement soutenu mais n’est qu’un ramassis de clichés. L’histoire ? Pas inintéressante. L’auteur a vécu, il y avait de la matière à faire un livre intéressant si seulement elle avait pris le temps de travailler un plus dans le détail les relations et sentiments des personnages. C’est écrit comme aurait sans doute écrit l’adolescente de 17 ans. Ca peut peut-être avoir son charme mais, vous le savez, je ne suis pas sensible à ce genre de niaiseries. Un livre sans le moindre intérêt, une immense déception, je n’ai même pas réussi à le finir.

          Je suis quand même allée voir sur la toile ce que les autres blogueurs en pensaient : que du bien ! Tout le monde a aimé : « c’est magnifique, bouhou, on est ému, on pleure ». Devant un tel succès, je me demande si un jour, dans un certain temps, je ne vais pas donner une seconde chance à ce livre. Au moins pour essayer de voir ce que tout le monde a trouvé si génial et que j’ai visiblement raté. Quoique je viens à l’instant d’aller voir de plus près ce que lisaient les demoiselles en question : nous avons affaire à des lectrices acharnées de Musso. Méfiance donc. Toujours est-il que si je comprends pourquoi on devrait être émus et ce qui devrait faire l’intérêt de ce livre, je n’ai pas du tout accroché. Impossible de rentrer dedans, j’ai eu l’impression de regarder l’héroïne se débattre depuis l’extérieur avec plus d’agacement que de compassion.

          Comme je m’en veux d’avoir si peu aimé ce livre, je vais quand même faire un effort pour finir sur une note positive. Certes, je n’ai pas aimé MAIS, si vous aimez les témoignages propices à vider vos réserves lacrimales, les histoires vraies qui fendent le coeur, si vous êtes sensible et fleur bleue : vous ne pourrez qu’adorer ce livre !

Ce jour-là donc, chez Chantal, nous étions cinq filles ; il n’y avait qu’un garçon, le frère d’une Micheline qui se faisait appeler Sylvie comme Vartan, mais qui aimait mieux imiter Sheila, car elle se coiffait avec des couettes liées par des rubans en velours rouge qui lui retombaient sur les joues toutes les fois qu’elle se mettait à twister.

          Merci quand même au Chèvre feuille étoilé et à BOB pour cette lecture.