Mathieu Lindon a grandi à l’ombre d’un père qui a côtoyé les plus grand écrivains. Il est en effet le fils de Jérôme Lindon, le créateur des célèbres Editions de Minuit qui ont publié Duras, Deleuze, Robbe-Grillet, Beckett (ami si cher de Jérôme) et bien d’autres ! Adolescent renfermé, passionné de littérature, il aura du mal à s’émanciper de ce nom parfois lourd à porter. C’était sans compter sur sa rencontre avec Michel Foucault. Une amitié qui durera 6 ans, jusqu’à ce le philosophe soit emporté par le sida. Une relation hors normes, arrosée de whisky et de LSD, dans laquelle Mathieu Lindon s’est épanoui et à partir de laquelle il bâtira le reste de sa vie.

          Un livre magnifique sur le rapport au père mais aussi et surtout sur l’amitié. Celle avec Michel Foucault, si forte et unique, mais aussi celles qui se sont construites autour, notamment avec Hervé Guibert. Un livre sur la vie et l’amour, sous toutes ses formes. Sur le drame qu’a été l’arrivée du sida dans cette jeunesse insouciante, la confrontant trop tôt à une mort inéluctable. On est ému dès le début, avec la lettre que Jérôme Lindon a laissée à son fils en mourant. Dès les premières lignes, on est happés par l’incroyable beauté de ce texte, par sa force et sa vitalité. Un très bel hommage au père, et surtout aux amis disparus. sans pathos. Les passages sur l’oeuvre de Guibert me seront d’une aide précieuse pour mon mémoire, ce qui n’a fait qu’accroître mon engouement pour ce livre. Je rejoins l’avis de Carmadou : on est sans doute dès janvier face au grand livre de l’année 2011. Si vous ne deviez lire qu’un livre cette année, il faudrait que ce soit celui-là.

Mon père ayant survécu à une grave opération, ma mère m’avait dit : « Je lui suis reconnaissante de ne pas être mort », et j’avais raconté ce trait à Michel qui l’avait trouvé joli. Est-ce que je lui en veut d’être mort ? Ca demeure le seul défaut que je lui trouve mais il est de taille.

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Désormais il faut espérer moins de l’existence. Je croyais avoir accédé à quelque chose d’éternel et cet éternel s’est dérobé. Je croyais que c’était la vie et c’était la jeunesse.

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Lorsque j’étais jeune, je trouvais que j’étais intelligent. Puis je me suis rendu compte que j’étais bête, aussi, mais cette constatation m’a parue un signe d’intelligence. puis je n’ai pu faire autrement que de découvrir  que quand j’étais bête, j’étais bête, le savoir n’y changeait rien.

Pour en savoir plus, la critique (approximative) du Monde, celle (très juste) de Télérama, celle (assez complète) de Bibliobs ou celle scandaleuse de L’Express (ont-ils seulement lu le livre ???).